Nel tempo in
cui si sfogliavano
le margherite,
mai era colto
il fiore di
tarassaco, profezia
di morte nei
detti antichi.
Temevano le
nostre giovani
menti influenzabili
per le madri.
Ora quei
fiori sono ricetta
prelibata di
gourmet.
Primavera esplodeva
allora
nei campi incolti,
nei giardini.
Collane, diademi
e braccialetti
intrecciavamo
ai sogni.
L’allegria
esplodeva in sfrenate
corse, in
risate condivise,
nella gioia impagabile
dello stare
insieme.
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