12 agosto
2019
E’ tutto …
un
impazzito andare
quel volo di
qua di là,
quasi
senza meta.
Le pleiadi
scomparse.
Eppure …
ogni
giorno all’alba
i passi si
moltiplicano,
solitari,
muti
nel loro
vagare a riva.
E l’onda …
fruscia
sulla sabbia,
sui gusci
spenti,
adagiati, senza
più respiro
poi si
ritira.
E ritorna
…
fluttuano
di Moby Dick
le parole,
superano
il vento,
i brusii, i click
sul sole
nascente.
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