La neve

Definisce i rami,

la neve lieve.

E’ una pennellata

leggera sui rami

del nocciolo.

Tra i rami innevati

un frullo d’ali.

La neve:

mano ecologica

della natura.

foto di Pasquale

Vecchio melograno

Al centro del giardinetto

si colora d’autunno il vecchietto

melograno dalla cima storta

per affrontare al meglio la stagione morta;

intorno alle radici una nuvola d’oro.

Che contrasto con la siepe d’alloro!

Uno sguardo sulle colline corianesi

Alba nuova

Mi sono alzata

per correre incontro

a questa nuova alba.

Un piacere che nasce

da un tempo antico

e da un nonno pescatore.

da un'immagine di Terzari

Dietro a folte nubi l’alba avanza. Fa freddo, è autunno inoltrato e gli alberi lasciano cadere le ultime foglie. C’è pace intorno, solo un leggero stormir di foglie dal cespuglio alla sua sinistra. Il vecchio è giunto in cima allo scosceso sentiero. Un grande mantello avvolge il suo corpo. S’appoggia al suo fedele bastone, anche se non sempre ne ha bisogno. Non ha paura delle intemperie ne di ciò che può incontrare nell’ascesa. Aspetta. Un’attesa che diventa riflessione. Sul cammino percorso, sulla visione che si aprirà tra breve alla luce del nuovo giorno, sulle responsabilità che ancora gravano sulle sue spalle, una volta rientrato a valle. Per il momento vuole godere della vista del sole che nasce, sentire i raggi sul viso a distendere i solchi che ha sul viso. L’aria è frizzante, leggera, colma di odori che emergono dalla terra, dalle bacche sul cespuglio, dalle foglie ingiallite e dai sassi muschiati, sparsi nel terreno intorno. Non c’è rumore, ad di fuori dello stridere di un rapace in volo. Il silenzio avvolge la natura e rende i pensieri del vecchio quasi lievi. Ha ancora molte cose da portare a termine. I suoi cari sono là nella vecchia casa di famiglia. Tra poco ci sarà un piacevole fragore di scodelle, tra quelle mura, un rincorrersi di voci, mentre sul fuoco borbotta la caffettiera e nell’aria si spande il profumo del pane appena sfornato. Ma per il momento il vecchio si lascia avvolgere da quel silenzio beato, dalla natura benigna e si lascia andare ad un dialogo interiore che è come una preghiera.

Stanze vuote

Non so perché tanto

m’affascinano le vecchie

case coloniche,

abbandonate,

cadenti.

Il mondo contadino

ha perso le sue voci,

imprigionate

tra quei ruderi.

Suoni perduti

per sempre.

E’ un silenzio

che si propaga

nelle stanze vuote,

che odorano di muffa.

Fuori solo il respiro

delle foglie.

Ad occhi chiusi

Il vento sul viso piacevole

come una carezza accettata.

Un respiro che va,

uno che viene.

Quella mosca, così fastidiosa,

vorrebbe entrare in armonia

col mio respiro.

Voci intorno, allontanate

dalla volontà di tornare

a inspirare, espirare.

Niente immagini o visioni

solo suoni e rumori.

Le mie dita intorpidite,

necessità di cambiarne

l’intreccio. Sofferenza:

insopportabile

l’immobilità delle gambe.

Tempo dilatato.