Gatta tricolore

La tua sensibilità logorata

da un abbandono precoce.

E poi rinchiusa triste e malata

nella gabbia tutta sola.

Hai incollato il tuo sguardo al mio,

gli occhioni grandi ed espressivi,

il richiamo intenso, il tono flebile,

ed è stato amore a prima vista.

La tua natura coriacea,

aggressiva verso la vita,

ti ha regalato una nuova possibilità.

Ed ora cara compagna di vita,

sai regalarmi momenti

di grande gioia e affetto.

Perdita Durango il tuo nome:

impegnativo, quasi a riscattare

una nascita tra le nebbie.

La porta

La porta

Di quella porta

non esisteva chiave,

a qualsiasi ora

aperta la trovavi.

Accoglieva tutti

senza distinzione

l’accoglienza era

una religione.

Son trascorsi gli anni

la porta non c’è più,

una nuova l’ha sostituita

aperta non è più.

Di questa,
chiave non abbiamo,

solo i ricordi restano

e nulla più.

Nel canneto

Aspetto delle rondini l’arrivo

nella limpida sera settembrina.

E’ qui, nel folto canneto

che sostano e riposano,

prima del lungo viaggio.

Ascolto il fruscio del vento,

il naso all’insù nell’attesa.

Ed ecco giungere da nord

il primo stormo, volteggia

a lungo sopra il rio Melo.

Altri ne arrivano numerosi,

riempiono il cielo di garriti,

s’aggregano in acrobazie

simile ad una moderna danza.

In cielo le nuvole lentamente

s’appropriano degli ultimi

raggi solari e arrossiscono

come donne in amore.

Solo allora le rondini,

scendono a pelo d’acqua

per banchettare, per

cercare un riparo silenzioso

tra le fitte canne.

Così in un altro tempo

mi rintanavo giocando,

attenta ad evitare

che le canne spezzate

scricchiolassero sotto i piedi.

Paesaggi del pensiero

Nuvole scure

s’addensano all’orizzonte -

finestre aperte sul passato

non dimenticato.

Sospinte dal vento

attraversano il cielo -

ricordi, paesaggi del pensiero.

Vecchie ferite, riaperte,

si rincorrono ed è

come se urlassero

nell’oscurità sempre più vicina.

Poi, al centro un bagliore di luce,

il sole si fa strada sul mondo.

Al lago

E mentre m’inoltro,

con gioia, nella poetica

d’un grande maestro,

pare volerla assaporare

anche il tenero moscerino

che passeggia, tranquillo,

sulle sue parole.

David Hettinger (American) 1946

Gennaio

Dove sono le cinciarelle,

e i fringuelli, quest’anno?

Non sono attratti

dal gelido inverno.

Solo un pettirosso s’è visto,

breve la sua visita.

Le rondini sono tornate

anzi tempo in Calabria.

Che succede alla natura?

E ancora l’uomo

nega l’evidenza.

Bepi Zanon